Он, она, дракон и трон

Разочарованный стон издаётся моим ртом помимо воли. А я-то думала!.. На всякий случай (любопытства ради) заглядываю в середину книги… как же скучно… охххх… хоть бы одно событие… а то лишь ахи да вздохи через каждое предложение… аж глаза слипаются!.. Ну, кому такое вообще может понравиться?..

…

Всё, спать… Спать-спать-спать!.. А всех драконов — в утиль.

На веки вечные…

Глава 2. С нотками истерии, запахом конского навоза и намёками на большие проблемы

Открываю глаза и удивленно морщусь.

К-к-какого так солнце светит?!

Болезненно щурюсь, пытаясь понять, когда произошёл конец света, и солнце переместилось прямо к моему окну, спалив шторы?

Пытаюсь приподняться и осознаю, что моя простынь за ночь покрылась растительностью. Серьёзно — на ощупь она как…

— Трава?! — изумленно выдыхаю, наконец, открыв глаза.

Подскакиваю на ноги, озираясь по сторонам. Это всё ещё сон? Или это чей-то розыгрыш? Или я — телепорт? КАК Я ОКАЗАЛАСЬ НА ПОЛЯНЕ?!

— Какого чёрта здесь происходит?! — шепчу, не зная, как на это реагировать.

Хочется остановиться, состряпать мудрое выражение на лице и с лёгкой усмешкой сообщить в дупло, где спрятана видеокамера: «Я знаю, что вы следите за мной!». А потом, как Китнисс Эвердин, зарядить стрелой в бутерброд смельчака, решившего, что это удачный розыгрыш.

Но почему-то глаз нервно подергивается… А пальцы на руках подрагивают… Да и лук со стрелами поблизости нигде не валяется.

Кажется, я встряла.

— Так. Надо успокоиться, — уговариваю саму себя, закрывая лицо ладонями, — вероятнее всего, это правдоподобный сон. У меня бывали такие. У всех людей бывали такие. Я осознаю, что я сплю, но при этом действую так, как того хочет моё подсознание.

То, что это — не розыгрыш, я уверена на сто процентов. У нас на дворе нынче осень. Моя квартира закрыта на два замка, и вынести меня оттуда смог бы разве что Джаггернаут. Но даже если меня вынесли простые смертные люди (предположим, мои замки взломали лихие специалисты)… не могли же эти «Некто» перенести меня прямо в лето! На травку! Под солнышко! У меня нет друзей-спонсоров, развлекающихся подобными шутками.

Так что версия с розыгрышем отлетает.

Как и версия с телепортом. Конечно, я бы хотела уметь перемещаться… Но я ещё не настолько больна на голову, чтобы поверить, что я — какая-нибудь супергёрл (или в моём случае уже супервумен) и обладаю паранормальными способностями.

Поэтому остаётся только сон. Да, я во сне. И он до жути реалистичный. Но кто я такая, чтобы ругать собственное подсознание? Оно у меня хорошее, оно мудрое, оно выведет меня обратно в реальность… да-да-да!

Оглядываюсь по сторонам и издаю полу-стон полу-всхлип. Пейзаж не меняется: травка всё ещё зеленеет, а солнышко блестит. Блин.

Ладно, будем надеяться, что всё это не затянется до бесконечности. Я ж не могла в летаргический сон впасть?..

Иду вперёд в своей белой ночнушке, с лёгкой паникой ощущая все неровности земли под ногами. Так, хорошо. Перебор с правдоподобностью, но и так, наверное, бывает.

Цокот копыт за спиной я решаю игнорировать. Мало ли, кто во сне решит проехать мимо? Почему-то не очень хочется убеждаться в собственной гениальности: если я смогу рассмотреть каждую волосинку в лошадиной гриве, это меня сильно обеспокоит. Серьёзно.

Всё вокруг слишком реалистично…

— Ох ты ж, ё! Ты как тут оказалась, девочка? — дедок притормаживает свою телегу, разглядывая меня и мой наряд.

А вот я его разглядывать не хочу! Вот вообще!

Отворачиваюсь, надеясь, что он исчезнет. Я же должна как-то управлять своим сном!

…

Дедок продолжает сидеть на козлах, в упор глядя на меня.

…

Что, у меня нет силы влиять на обстоятельства?..

Глубоко вздыхаю и поднимаю взгляд на старичка.

— Я потерялась. Поможете?

Не буду комментировать, что мне скоро тридцать, и я — давно не девочка. Должно быть, лицо без макияжа под местным солнцем выглядит моложе.

— Потерялась? — удивленно осматривается дедок, — На нашем островке?..

Это ещё и остров…

Так, стоп! У него же лошадь в телегу запряжена! Значит, остров не маленький!

— Ну, да. Я с другой части, — махнув рукой в сторону, отвечаю.

Дедок наклоняется, взглянув туда, откуда я, вроде как, пришла… и хмурит брови.

— Прям оттуда, что ль, пришла? — уточняет сосредоточенно.

Эм… значит, оттуда люди не приходят?..

— Нет, ну, я петляла, — показываю рукой, как именно петляла, — долго так шла.

— Из болота, что ли?.. — вновь пытается осилить маршрут моих брожений дед.

— Не, я болота там не видела, — чешу затылок, оглядываясь по сторонам и судорожно придумывая, с какой ещё стороны я могла прийти.

— Тогда — с полей, что ль, пришла? Но сарафан на тебе уж больно странный… не для работы среди потных мужиков шитый… — продолжает своё расследование дед.

— Нет, я не с полей, — протягиваю, осознав, что стороны закончились.