Смерть по сценарию

— Правильно. Взаимно хочу, чтобы мы больше не встречались. А ведь вам представился потом еще один случай, Максим Николаевич. Вы убили и Аллу Гончарову, она устроила истерику, когда в кармашке сумочки нашлась та ампула, которую подложил Клишин. Свою вы, конечно, сразу же уничтожили, не на месте преступления, а где-нибудь в лесочке: бульк, и конец всем уликам. Могли бы сказать даме, что у нее в сумочке, у вас же была полная версия романа. Но вы решили внести в постановку изменения, Алла психовала, к тому же это она доставала яд и, скорее всего, была в курсе ваших планов, и на Наде жениться вы не могли, и хорошее приданое невесте не помешало бы, дядя ее давно на ладан дышал. У Аллы в сумочке были лекарства, гастритом маялась, вы рассыпанные таблетки усекли, когда разговаривали с ней в ресторане, куда приехали, скорее всего, не на своей машине, Надя вашу машину не видела. Наверное, дама отошла подкрасить губки, у них это часто бывает, подложить ей в стакан снотворное не составило труда. Вы обещали дело уладить, отнести в прокуратуру весь роман, убедить следствие в Пашином самоубийстве и посадили с нежным поцелуем Аллу Константиновну в белый «форд», где она и заснула последний раз в жизни.

— Вот здесь вообще ничего нет. Это ваши догадки, не больше.

— Ну да. Конечно, официантка и обслуживающий персонал вас вряд ли вспомнят, сколько времени прошло, но любая версия имеет право на существование, мне моя очень даже нравится. И Гончарову снотворное вы подбросили очень умно, все подумали именно то, что должны были подумать. Как просто,

оказывается, пользоваться стереотипами. А зачем вы бедного профессора в гроб свели? Надо было ему рассказывать гадости про жену или чем там вы его довели до второго инфаркта?

— Это вообще не доказуемо.

— Не сомневаюсь. Сколько сердечников отправляется на тот свет из-за своих доброжелательных родственничков или верных друзей, никто же не считает их преступниками. Наш общественный транспорт тоже, кстати, может до такого же приступа довести, или масса государственных учреждений, или просто начальник, ни за что выставивший за дверь. За такое не судят, но это самый распространенный вид убийства и самый безнаказанный.

— И что вы хотите от меня? Признания? Я не дурак. Просто обстоятельства сложились в мою пользу, и никакого моего умысла здесь нет. Паша сам хотел чего-то необыкновенного, что бы из него стало через несколько лет? Все было правильно, у меня теперь будет нормальная жизнь, жена, семья, дети и никаких друзей, которым надо завидовать.

— Ошибаетесь, у вас больше нет будущего, Максим Николаевич, — усмехнулся Леонидов.

— Будущего? А у кого оно есть? Вернее, у нас одно общее будущее, у всех без исключения: деревянный ящик и два метра в длину, один в ширину. Другого не бывает, не придумали еще. — Демин был пессимистом, несмотря на свой костюм, офис и джип, а может, именно из-за них…

Во всяком случае, Алексей его понял и разозлился:

— Правильно. Только есть разные пути, как до этого общего будущего добраться. Можно просто спокойно посидеть и подождать, а можно скоротать ожидание разного рода контактами с себе подобными особями: устроить какую-нибудь пакость, жениться, развестись, написать книгу, поиграть на рояле или человека убить. И в этом выборе и есть наша воля, потому что, как верно написал ваш покойный друг, человек не выбирает ни место, ни время рождения, ни родителей своих. Короче, разве можно найти смысл в жизни, если она происходит из стольких случайностей? На этом и посыпался ваш писатель. А человек существует для того же, что и любой цветок: или чтобы его сорвали и насладились кратковременной красотой и ароматом, или чтобы отцвести и дать семена, которые снова упадут в землю. А Надя за вас замуж не выйдет, — оборвав свою философскую тираду, добавил Алексей.

Леонидовскую теорию смысла жизни Демин оспаривать не стал, но замечание о Наде опроверг:

— Все равно я через месяц на ней женюсь.

— Ну, теперь вряд ли. Они разве не были еще у вас?

— Кто это «они»?

— Надя и Соня.

— При чем здесь Соня?

— Как же? Они сестры, как оказалось. Кстати, почему бы вам было не жениться на Соне, тем более что покойный друг так этого хотел.

— На Соне?! Получить такого же Клишина себе на шею? Постоянно думать, что она наставляет тебе рога, и ждать, что бросит, если вдруг кончатся деньги? Ну уж нет, и то, что они с Надей якобы сестры, как вы утверждаете, полная чушь.

— Ну, как хотите, это шоу вам еще предстоит посмотреть.

— Не верю.

— Как угодно. Так что с этой публикацией? Когда она запланирована в вашем издательстве?

— Через два месяца.

— Поставьте вместо нее в план какой-нибудь детектив или любовный роман, можете сами написать, под псевдонимом, разумеется.

— Это шантаж.