The Lie I've Lived (СИ)

Каркаров незаметно для себя приближается к телу Люпина, и я оживляю погибшего друга, обойдясь с ним как со статуей – ну, или как с любым другим неодушевленным предметом. Да, мои действия возмутительны, но проблемы морали подождут, пока я не убью Каркарова.

Пожиратель начинает было оборачиваться, и тут тело прыгает на него. Отбрасывающее замирает у Каркарова на губах, когда Люпин подкатывается к нему и хватает. Каркарову удается откатить анимированного оборотня, но как только я прекращаю контролировать действия Ремуса, мгновенно наношу удар костедробилкой – она превращает его предплечье в бесполезный шмот мяса. Он орет от боли, а я немедленно кастую разоружающее – палочку выкручивает из размозженной конечности.

– Всё кончено, жалкий ублюдок!

Я – жюри присяжных Игоря Каркарова.

Он выплевывает:

– Однажды я уже сумел пережить тюрьму, Поттер. Переживу и еще раз.

– Неужто я похож на аврора? Наверное, до тебя не дошли мои слова о том, что ты не уйдешь отсюда живым. Ты убил Альбуса Дамблдора.

Его глаза распахиваются, когда он наконец осознает, что сейчас произойдет. Последнее, что он слышит в своей жизни, когда разрубающее отрезает ему голову, – мои слова:

– Он будет отомщен.

Я – палач Игоря Каркарова.

Над головой свистит пущенное в меня из-за спины проклятье. На развороте лицом к противнику слышу булькающий вскрик.

Сортировочная Шляпа трехпалой рукой голема подняла Люциуса Малфоя в воздух за голову. Безуспешно подергавшись, Пожиратель пытается навести на Шляпу палочку.

Она сжимает кулак, и раздается тошнотворный звук, напомнивший мне о Дадли с кувалдой и перезревшей тыкве. Ноги Малфоя прекращают молотить воздух и безжизненно повисают. К горлу подступает желчь, но я смакую вкус. Это не вернет Дамблдора или Люпина, но будем довольствоваться тем, что есть.

– Надо бы все-таки еще над собой поработать, – комментирует Шляпа, будто убила лишь очередную кошку, а не человека. – Мне бы хотелось послушать крик хотя бы на пару секунд дольше.

– Спасибо за помощь. Поражен, что Малфой вообще смог подняться. Ну и хватка же у тебя, Шляпа. Что тебя задержало?

Позволив телу упасть, Шляпа обводит взглядом месиво у своих ног и сгибает руку.

– Я ушла сразу, как только чертова птица забрала Дамблдора! Это тело совсем не рассчитано на скорость. Смой эту гадость. Не хочу, чтобы она впиталось. – Шляпа переводит взгляд на Петтигрю, все еще приклеенного к колонне – там, где его оставил Дамблдор. – Смотрю, кто-то, наконец, изобрел мышеловки покруче.

Когда я и не думаю смеяться над ее словами, она спрашивает:

– Что случилось, ЭйчДжей?

– Дамблдор мертв. Его убил Каркаров.

Замолчавшая Шляпа принимается трясти ладонь голема, глядя, как с нее слетают остатки мозгов Малфоя. Вот и обнаружилось нечто, способное оставить ее безмолвной. Наконец, она заговаривает:

– Кто из нас убьет Петтигрю?

– Гарри, – скулит Питер, – пожалуйста, пощади.

– Нет. Мы не убьем его – по крайней мере, пока. Питер ведь скажет нам, где найти Волдеморта. Затем он очистит имя Блэка. А что случится потом, можно только гадать.

Милосердие нынче в дефиците. Пришло время получить кое-какие ответы.

***

– Не шевелитесь, мистер Поттер, – приказывает мне целитель.

Двор до сих пор не убрали – здесь властвует хаос. Три аврора не пропускают сюда учеников. К тому моменту, когда Скримджер получает, наконец, из Министерства фиал веритасерума для Питера, проходит чересчур много времени. Наверняка кому-то там пришлось получать какое-нибудь дурацкое разрешение.

– Мы теряем время! – рычу я. Прошло сорок пять минут, и терпение по отношению к британскому аврорату у меня уже истончается. Да, Скримждеру можно вроде бы дать послабление – не каждый день ведь узнаешь о том, что Дамблдор умер, Пожиратели Смерти убивают людей, а Лорд Волдеморт, возможно, проводит сейчас ритуал, чтобы получить новое тело.

С другой стороны, у меня сейчас нет желания быть снисходительным.

– Если вы хотите сохранить руку, да еще и чтобы она была работоспособна в ближайшее время, то вы позволите мне закончить лечение.

Кастую подслушку, чтобы быть в курсе беседы авроров с Питером.

– Вы Питер Петтигрю?

– Да.

– Вы Пожиратель Смерти?

– Да.

– Тот-кого-нельзя-называть жив?

Питер улыбается:

– Я не уверен.

Кричу:

– Спросите его, знает ли он, где должен проходить этот долбанный ритуал возрождения!

Мое вмешательство злит Скримджера и его шайку, но он все-таки задает вопрос, в то время как другой аврор снимает мои чары.

Впериваюсь взглядом в целителя:

– Ну всё уже?

– Нет.

Встаю с наколдованного табурета:

– Продолжайте работать. На ходу.

– Немедленно сядьте обратно!

– Слушайте, вы! Я сегодня убил трех Пожирателей. Я чертовски хорошо слышал, что сказали эти ублюдки, и у меня нет желания выслушивать вашу чушь. Вы меня поняли?

Целитель молча следует за мной, когда я иду к аврорам.

– У тебя нет полномочий присутствовать здесь, мальчик. Не заставляй меня тебя выпроваживать, – угрюмо изрекает Скримджер.

Игнорирую его, обращаясь к Питеру:

– Петтигрю, это ведь ты был в действительности хранителем тайны Поттеров, а не Сириус Блэк?

– Да.

Оборачиваюсь к Скримджеру.