Берегите друзей

Постучался ко мне человек молодой
И талантом пленил вдохновенным —
Он отвагой дышал, красотой, чистотой,
Не заискивал, не был надменным!
Был я счастлив, душа ликовала моя,
Молодым восхищался я другом,
Но внезапно сомнений ужасных змея
Отравила мне сердце испугом:
– Люди! – крикнул я. – Люди! Скажите, в кого
Вы потом превратите его?

Не прихлопнут ли парня – капкан, западня
Лжи, коварства? Глядел бы он в оба!
Ваша лесть и хула – это сестры, родня,
Точно так же, как зависть и злоба.
Но, быть может, его бескорыстно спасут
Ваша преданность, храбрость и ласка,
Ваш суровый, но истинно дружеский суд,
Где любовью диктуется встряска?

Не скупитесь! Из парня получится толк:
Он вернет все, что взял у вас в долг,
И богаче вы станете в тысячу раз,
Оттого что талант не угас!
Люди, люди, от вашей живой доброты
Жизнь зависит его молодая,
Не гасите огня золотые цветы,
Пусть пылает талант, расцветая!

И от грязи густой, и от лести пустой,
И от злой клеветы – берегите!
От пустой похвальбы и от брани густой,
И от всяческой дьявольской прыти!
И от жадной, прохладной, зловредной жены
Берегите его, как должны!
Его чистую совесть, искристую речь
Вы должны – для себя! – от себя уберечь.

Автограф на книге, которую я подарил Александру Трифоновичу Твардовскому

Перевод Я. Козловского

Тебе я книгу поднося свою,
Как будто на распутий стою
И думаю, чего желать мне след,
Чтоб прочитал ее ты или нет?

Автограф на книге, поднесенной Кайсыну Кулиеву

Перевод Я. Козловского

Как лунь, голова моя стала седа,
Не время ль, Кайсын, возвратиться к истокам,
Тебе в твой Чегем над мятежным потоком,
А мне в мой аул – поднебесный Цада?

Пока еще в седлах мы крепко сидим,
Пока не исчезли мы в суетном мире,
Пока еще сами себе мы визири,
Давай возвратимся к истокам своим.

И может быть, в силу немногих заслуг,
Познавшим и славу, и горечь кручины,
Отпустят грехи нам родные вершины,
А мы не безгрешны с тобою, мой друг!

Автограф на книге, подаренной мною Ираклию Андроникову

Перевод Я. Козловского

Мои стихи, коль выпадет досуг,
Прочти, Ираклий, в долгий шкаф не спрятав,
Но утаи от Лермонтова, друг,
Что эту книгу написал Гамзатов.

Ему другое имя назови;
Теперь поэты, лишь в Союз их примут,
Тщеславью предаваясь, как любви,
Пред Пушкиным самим стыда не имут.

Автограф на книге, которую я подарил Ираклию Абашидзе

Перевод Я. Козловского