Жизнь со смертью визави

Когда умру, и старый лысый чёрт
меня в геенну злобно повлечёт,
мои грехи в пути перечисляя,
и разведёт руками рать святая,
перекрестив меня со вздохом,
я,
почувствовав, как серная струя
уже бьёт в нос, воскликну с чохом:
— Жив Бог! —
и чёрту моему заеду между рог —

небось отстанет!..

Смерть Цезаря

«Либо сами убийцы оттолкнули тело Цезаря к цоколю, на котором стояла статуя Помпея, либо оно там оказалось случайно… Можно было подумать, что сам Помпей явился для отмщенья своему противнику, распростёртому у его ног и ещё содрогавшемуся».

Плутарх

В лицо! — в затылок! — в спину! — в пах! —
дрожа, вонзаются кинжалы.
— И ты, дитя моё?..
В глазах
узор расплылся мутно-алый.

На голову, прокляв богов,
он тянет тогу, цепенея,
чтобы не видеть свору псов
и губ насмешливых Помпея.

«Уже какой-то час пробило…»

…Уже какой-то час пробило,
зажглись гирлянды фонарей.
Любовь, прощаясь, уходила,
напрасно медля у дверей.

Уже и в зеркале встречая
мой взгляд, ты прятала глаза,
и разговор вели, скучая,
как бы не наши голоса, —

а я ещё не смел поверить,
как одиноко станет мне,
когда любовь закроет двери,
оставив нас наедине.

Голос

Устало
к окну отвернулась. Смотря в дождевые потеки,
сказала:
— Как странно!.. Какой ты всегда бесконечно-далёкий…

Редели
лиловые тучи, и капли всё реже стучали.
Сидели
с тобой у окна мы и долго, обнявшись, молчали.

И, тая,
шептал чей-то голос печальный невнятней и глуше
о рае,
в котором всегда будут врозь кочевать наши души.

«Кончалась ночь…»

Кончалась ночь. Ещё крылатей
качалась тень твоей руки…
Ты стала близкой — без объятий.
Я стал далёким — без тоски.

А тёмный шар, багрово-винный,
уже вползал на небосвод,
пушок румяня апельсинный
руки, все длящей свой полёт.

Сонет в сумерках

Приходят сумерки, а в них
Всплывает тайна мирозданья,
И в голове родится стих,
Венчая радость ожиданья.

Он — дым надежд, лебяжий пух,
Слетевший в всплеске чувств крылатых,
Моей души неторный путь,
И оправданье, и расплата.

Роднится горе со стихом
Лишь тем, что не с кем поделиться,
Когда на сердце тяжкий ком,
Вокруг же — сплошь — чужие лица…

Но как же оба ждут потом
Слезами жаркими пролиться!

Донна Изабелла